Dias e dias sem escrever. Sufocada. Talvez essa seja a palavra ideal. Tantas coisas querem sair de mim, mas a ânsia por liberdade não as liberta. Por hora, vazia. Estranho? Mais estranho que ser, é sentir. Eu sinto muito. Sinto intensamente, e dói. Eu sou tempestade, mas quero ser primavera.
